Fuga literária

É a mosca que me azucrina o tempo todo.
O sapato novo apertando os dedinhos.
A calça que veio da lavadeira hj, bem justinha.
É uma dor de enchaqueca.
Estresse que doi a nuca.
Uma vontade de gritar pela piedade divina.
Um suspiro de tédio.
O desejo de fugir pra qualquer lugar, ficar só.

Chega de melancolia.
Ai! Eu quero ser borboleta.

Eu nem me despediria.
Nem falaria com ninguém.
Deixava as lembranças dos tempos idos falarem mais alto.
Como num filme.
Eu nem diria bye, baby.
Nem adiantaria chorar de saudade.
O que é meu eu carrego.
Nem a fuga me toma!

Chega de saudade.
Ai! Eu quero ser protagonista.

E sumiria para bem longe.
Num lugar sem som familiar.
Sem pessoas velhas conhecidas.
Sem conversas já conversadas.
Sem palavras já faladas.
E das que foram já pensadas e não ditas.
Sem diários de bordo.
Sem experiências, sem maturidade.

Chega de imitação.
Ai! Eu quero ser... EU!